Circunstancial

Un vidrio astillado.

Una pared resquebrajada.

La humedad y sus formas.

"Circunstancial": me suena raro.

Humilde alquimia de luces y sombras,

fundidas una en otra.

Asombrarse de lo simple.

Haber nacido en este momento,

en esta era, época, generación,

¿será circunstancial?

"Yo opero en el vacío, entre el arte y la vida"

Son las formas del vacío. Es esa ausencia lo que me atrae.

Realidad, materia prima.

Bello abril

Un pez que salta del agua.
Una palmera en el borde de un barranco inclinada a 45 grados del suelo. 
 Y debajo de ella agua.
La decena de pajaritos que viven en la copa del árbol 
 de la vereda de casa.
Un perro que se mete al arroyo.
Un faso que no se termina nunca.
Las manos pintadas.
 Me gusta ver mis manos pintadas
y pegoteadas de esmalte
sosteniendo la punta que queda
de un faso mal armado y ya desarmado.
Se ve bien desde acá arriba.
El atardecer ya prendió las luces
y los colores son hermosos.
La figura tras luz de árboles, casas, antenas
se intercalan con faroles de calles y
luce bien bello.
El faso se apaga. Viene un fresco lindo, 
cálido. Dan ganas de abrigarse
y seguir pintando al aire libre,
con los pájaros que se guardan y siempre cantan,
los perros que ladran y
se comunican a la distancia,
 sin verse.
Es un viaje. Todo.
El pez una tela de araña una pintura
la literatura la lluvia
Rocío y Rosita. / / mis primeras dos plantas.
Y es increíble cómo me divierto conmigo mismo.
¿En qué andará el resto?
Será que está lleno de poemas.
Constantemente todo el tiempo.
¿Y cuál es la verdadera libertad?
Será que la encuentro en un poema,
cada vez que escribo uno,
cuando leo uno.
Será que la hallo en una flor
y en un atardecer y en el perro
y en el pájaro.
Será que son lo mismo.
digo, la flor el paisaje
el perro el pájaro y las manos pintadas.
Y también digo el poema y la libertad
y el viaje y uno mismo.
Pueden ser, serán, muchas cosas
las que quieras.
Pero es la esencia la misma. / /
Qué bello abril.

Jazzísticos

Jazzísticos.
Somos cielo y tierra.

"Tú alteraste el orden natural de las cosas". 

Jaj, pasa que se me dio por tomarme en serio todo eso que pienso.

Esto no tiene explicación.
Porque cuando te miro, me veo suspendido en el aire,
buscando razones
en lo abstracto de sentirte bien adentro
Entonces me miro en ti
o te miro desde mí.

Del cielo, o pertenecientes a él. 
Somos sutiles volátiles sensibles a todo.
Etéreo lo nuestro.
Jazzísticos.
Somos cielo y tierra.
La memoria del recuerdo.
Adictos al aire. 
Cómplices hasta en las diferencias.

Jazzísticos.
Somos cielo y tierra.

Adictos al aire. 

Cómplices hasta en las diferencias.

INFORMALISTA COMPULSIVO

Ahora mi cielo es amarillo y el otoño es mi balsa.

Inconscientizo la realidad
subversivo la razón
liberarse, es un control-
me atrevo a cuestionarme
me saco las mentiras de los dedos
voy más allá de las manos.
Es mi política de estado
el comisionado no busca decirte La Verdad
no hay historia que contar
es sólo la pureza de la libertad:
"libertad para soñar y dudar sin dogmas".


Creo de creer y de crear
no lo controlo
no aguanto
me nace y escupo
ni siquiera me atrevo a pensar que estoy...
no quiero, no lo digo,
un perfecto humano, LA PUTA QUE ME PARIÓ.


Loco de cordura
lo digo
la tinta azul se me impregnó en la piel y es mi sangre ahora. Huelo a ella.
Mi lengua de universos plagado de estrellas vivas.
Me llena de poder.
Entonces mi cabecita funciona
y yo capáz que ni cuenta, 
pero decido constantemente.
Entonces no sé pero...
-ahí hay un puente que cruzar.-
Quizás deba escribir más sobre el miedo
o lo que no me permite llegar,
o escuchar más sobre...
-ahí hay otro puente que cruzar-.
Cuantos locos deben estar hablando solos, 
cuantos solos se deben estar hablando re locos.
Mirando para adentro
discriminando y a la vez eligiendo
andando, 
atravesando momentos que lo mejor es 
atravesarlos.

Últimamente están ocurriendo cosas en mí.
Es decir, siempre pasan cosas.
Pero como que ahora me estoy dando cuenta.

Mi cielo es amarillo y el otoño es mi balsa. Plena madrugada
Seguiré cruzando puentes.
(Y no espero irme con una respuesta)