Las mariposas,
si serán vivas que mueren al día.
Yo vivo cada segundo tratando de ser feliz
aún sabiendo lo que significa
la palabra
Utopía.
Esto no es un poema de amor,
ni siquiera soy poeta
ni siquiera soy capaz de sentir, amor.
Digo,
Ese amor.
el que llena, completa
(por lo general)
pero a mi no.
Yo ya soy suficiente,
digo: no todo hay que compartirlo
pienso: puedo ser feliz por mi mismo
contradigo: no será que el encuentro furtivo,
no lo haya conocido?
Es un pedo, todo esto,
digo,
un enredo.
Un completo desierto en medio del laberinto.
Yo lucho, le dedico bastante tiempo a lo absurdo de este mundo,
y puede ser que sea inútil,
pero no soy ningún imbécil,
creo,
es mi vida, la de un día,
encontrarle el sentido a la fantasía divina.
Afuera, el calor tan pesado
yo aún no entiendo
(cómo)
por qué,
me siento tan liviano.
Si supuestamente padezco,
carezco de demasiado sentimiento.
Exceso de ahorro.
Control en demasía.
No se si es de gusto,
pero hace tiempo no me suelto a las riendas
exquisitas.
Habré quedado dolido.
Me dejó bastante confundido
el no saber,
y si fue contigo, que viví lo mejor de Ser?
Esto no es un poema de búsquedas de nada
Aprendí que de nada sirve entender lo in entendible
Aprendí que de lo que llegas a aprehender no es nada, directamente
Te digo, morena
Es contigo, ahora
Y que sea lo que sea,
Que ya fue, lo del ser y no ser.
Afuera, poco y nada
ventanas apagadas
la calle pintada
Adentro, oscuro, ni a una luz
la gente duerme
yo que no despierto
no salgo del asombro
lo que resultó ser visionario
de los espejos
del adentro.
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